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Cuando vengan
—que vendrán—
falsificarán las causas y los efectos.
Denostarán el abrazo instinto apátrida.
Tras el exilio del albedrío
tan solo nos habitarán nombres sin rostro.
Pistas falsas del crimen del siglo que viene.
Dejarán cuando vengan un reguero de coartadas.
Derogarán el júbilo del aullido inconmensurable
Tejerán la urdimbre viscosa de lo inevitable.
Traicionarán a la noche con el eclipse gutural del desconcierto.
Nos robarán a mano alzada nuestros mejores planos.
Y asistiremos a la cópula atroz de dos soles negros.
Cuando arrecie el vendaval tan solo sobreviviremos
si somos capaces de distinguirnos en el brillo del vertedero.
De arrancar de raíz las ruinas de los gloriosos restos.
Entonces sí, nos hallarán amnistiados, exhaustos y completos.
Como amantes de Pompeya.
Merecedores.
Nuevos.