A la cepa del poste, donde los porteros no llegan y la luz

El Atleti marca el cuarto gol

en un alarde ofensivo del 9.

Las ambulancias retroceden desde el frente

y la sangre cruza tus manos,
convirtiendo al rojiblanco
lo que antes quedaba entre nosotros,
codificado.

Las calles de la ciudad

no nos reconocen y el dinero es una droga dura,
un efímero sueño al que dotamos de utilidad.

Nada hay más inútil que estar solo.

Las televisiones recuerdan el 11M

y el sofá está más frío que de costumbre,
a pesar de la compañía animal.

A pesar del incierto sueño que desgarra.

Mañana saldrá el sol

y la primavera estará más cerca.

Quiero subir las montañas y saltear las fronteras.

Comer bacalao y pensar que el calendario

se quedará quiero en ese punto.

Juntos. Solos. 

Frente al vacío.