Cantil de doble faz

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Pon la nada de Adán junto al vuelo de Evay descansa un momento tu fatiga de siglos,tu sigilo de alondra que inventó la mañana,ave del paraíso, para qué te escapaste.Ese viaje es ahora la mitad de tu vida,el cantil que contemplas y la sombra que huye,junto al río, ahí abajo, la ciudad fragmentadasobre un mapa de arena que cae sin cesar.Para nada dejaste que volaran tus sueñoscon sus fardos de harapos y las manos vendadas,el museo de cera más antiguo que el ojo.Pero el ave lo sabe: con sus signos te muestracómo viene la luz de la noche borrandoesa línea aún visible que se ve que se va.
2Una línea invisible detrás del horizontedeja ver que la luz de la noche se acercacon los signos que el ave desvela en su volar. Misterio más antiguo se prolonga en tus ojos,fondeados de dudas y de momias desnudas,largos lienzos pintados de animales y sueños.En un mapa de arena, casi desmoronado sobre el cauce del río, la ciudad se reflejacon desgana, a la sombra de los hombres que pasan,encorvados de viento, sobre la tarde gris.Ave del paraíso, te fuiste y nos dejaste perdidos a las puertas del alba que no llega. Sin tu canto, la noche es todo el territorioy no hay nada ni nadie que nos salve en su vuelo.