Charlando con las princezaz

Vamos en el coche Molimadre, las princezaz y yo. 
Siempre es la misma rutina, primero escuchamos la radio intercalando emisoras que les gusta a ellas con otras que me gustan a mi. Hay canciones que son innegociables y aunque a ellas les gusten mi dedo sale disparado a quitarlas en cuanto suenan los primeros acordes. 
Pronto las emisoras dejan de escucharse. Ponemos el mp4 de M, con música variada que Molimadre y yo resistimos durante un periodo de tiempo que a nosotras nos parece eterno y a las princezaz un suspiro. Ya son mayores pero todavía son capaces de escuchar la misma canción en bucle n veces sin que les estalle el cerebro. Ni que decir tiene que ni Molimadre ni yo tenemos ya esa capacidad. 
Llega el turno de Molimadre.
- Ahora mi música.- Abuuu, ópera noooo. Por favor, ópera no. - No voy a poner ópera pero vamos no entiendo que no os guste con los horrores que escucháis vosotras.-Abu, yo no entiendo que a ti te guste la ópera. Son siempre señores gordos que hacen “ohhh ohhhh ohhhh” y que van vestidos con ropas de los 80.- ¿De los 80? jajajajajaja. ¿Por qué dices eso?- Porque es ropa de hace mucho tiempo. ¿Qué es eso que suena?- Es Elvis Presley, el rey del rock. No puede ser que no le conozcáis.- ¿Es muy viejo?- Está muerto.- Pero es viejo.- No, se murió joven pero hace muchísimo tiempo.- A mí es que toda la música que sea AC no me interesa para nada.- ¿Música AC? ¿Qué es eso?- Antes de C. - Jajajajajajajaja. - Y ¿este que suena ahora quién es?- Es Bob Dylan.- No me lo digas... esto es música MAC.- ¿Música MAC?- Muchísimo antes de C. 
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- Chicas ya llegamos. En cuanto pasemos el congosto veremos el cielo de Benasque.- Abu, siempre es el mismo cielo.- ¿Qué dices?- Que el cielo es siempre el mismo, aquí, en Madrid y en la China capuchina. - Pero ¿de qué cielo hablas? ¿del azul o del de ir si eres bueno?- Molimadre va directa al abismo. Me concentro en la conducción para no reírme. - El cielo de ser bueno no existe Abu, es un estado. - Oh... un gatito por la carretera.- Molimadre decide abortar la conversación. 
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Cenamos. Hablamos del colegio de las princezaz y de las próximas olimpiadas que van a a celebrarse y por las que estamos nerviosos porque a lo mejor eligen a M para la natación. La conversación deriva hacia la fundadora de su colegio. Las princezaz deciden contarle la historia a Pobrehermano Mayor.
- La Madre Alberta se llamaba Alberta Jimenez y se casó y tuvo muchos hijos pero se murieron todos y entonces decidió pedir permiso para abrir un colegio.- ¿A quién le pidió permiso?.- pregunta Pobrehermano Mayor que se está descojonando ya.- A Dios, creo.- contesta C. - Y ¿se le murieron todos los hijos?.- pregunto yo.- Todos menos Albertito.- contesta M muy seria.- ¿Albertito?.- grandes carcajadas por mi parte.- Que sí mami, que lo ponen en el libro. “Tuvo muchos hijos pero se murieron todos menos Albertito”.- ¿Y qué paso con Albertito?.- Pobrehermano Mayor ha encontrado un filón.- No sé...lo mismo sigue vivo. - En fin, es una historia buenísima pero no tan buena como la de la fundadora de mi colegio.- ¡Cuéntanosla!- Pero si ya os la he contado. - ¡No nos acordamos!- Vale. A ver. Enriqueta Aymer de la Chevalier era una aristócrata francesa..- ¿Qué es eso?- Era de una buena familia, muy rica y con muchos privilegios.- ¿Tenía un cuarto para ella sola? ¿Llevaba vestidos?- Si, si...pero calla. Cuando llegó la Revolución Francesa que quería acabar con todos los privilegios de los nobles y de los curas y las monjas, ella escondió a un cura en una trampilla que había debajo de su piano.- ¿Tenía piano? ¡Qué morro!- Eso da igual, el caso es que alguien se chivó a las autoridades.- ¿Quién?- No lo sé, no me acuerdo.- Mami, así no se cuentan las historias. - ¿Te lo cuento o no? Bueno, la metieron en la cárcel pero como ella era tan buena se dedicó a enseñar a leer a la hija del  carcelero y así cada mañana cuando llegaba la lista de los que iban a guillotinar...- ¿Qué es guillotinar?- Pues es una máquina en la que te tumban, pones la cabeza sobre una madera y desde arriba dejan caer una cuchilla que te corta la cabeza.- ¿y te mueres?- Claro.- ¿Y qué hacían con los cuerpos?- Pues los metían en carros y los tiraban. - ¿Donde? ¿En el contenedor verde?- ¿Qué?- ¡Si! y los ojos iban al contenedor de vidrio...
Por el rabillo del ojo veo a Pobrehermano Mayor llorando de la risa... la conversación se me ha ido de las manos.