Frío III

En la literatura rusa de los trenes que descarrilan en el invierno y las penurias de los escritores jóvenes a los que hieren el amor y los naipes es en donde hace frío de verdad. Uno coge al azar uno de esos libros maravillosos, tachonados de las ricas peripecias que sufre el alma, y se le hielan las manos. Con solo leer el título se aprecia el frío escalando la espalda como una lagartija salvaje, la noche tutelando una intriga a lo Pasternak. Pero hoy, segundo día del año, no cuaja el frío. No se puede hacer nada a ese respecto.