Go Fuck Yourself

Que te jodan.

Aquí estoy. Aquí, en la puta barra otra vez. En la puta barra y sólo me quedan un dólar y quince centavos. Se me ha curado la mano. El boquete que dejó ese cigarrillo en la palma se ha convertido en una costra blanca que se seca por momentos. Me quemé por amor, ¿sabes? Pero no te creas que soy uno de esos gilipollas que se joden la vida por una mujer. No, ya no. Lo hice porque me quiero. Quiero despertarme una mañana con el cerebro tan jodido por el alcohol que no sepa donde coño estoy. Quiero despertarme con las neuronas muertas y no saber quien coño es el tipo del espejo ni como llegó allí. Y mirarme. Y mirar la herida de la mano y pensar “Coño, ese soy yo. El capullo de la herida en la mano”. Porque eso es lo que siempre he sido, joder. Una puta herida fea e infectada en la mano de un pianista. Un mojón negro, inmenso y duro sobre un váter de un blanco brillante.

- CÁLLATE LA PUTA BOCA, COÑO. SI NO SABES BEBER NO VENGAS A UN PUTO BAR, A MÍ PUTO BAR, A TOCARME LOS COJONES.

Voy a tener que partirte la boca, gilipollas. Si te lanzó un directo darás un paso atrás y me iré a la mierda. Tal vez te parta una jarra en la cabeza. Seguro que esa no la sabes parar, jodido cabrón. Y después te meteré la polla, le meteré la polla por el culo a esa fulana fea de pelo teñido a la que te follas. Esta mal que solo tu te folles a tu hermanita, deberías compartirla con los amigos.

- PUTO VIEJO DE MIERDA, TE VOY A MATAR.

Un tipo calvo, duro, chaleco vaquero, camiseta negra, brazos inmensos, tatuados, barba recortada cerrándose en la perilla, mala hostia, mucha mala ostia, pantalones vaqueros, cadenas, botas de cuero, punta de acero, manos grandes, anillos. Una zorrita rubia trata de frenarle. “No, Curt, no, cojones, párate, van a llevar tu culo a la cárcel, de nuevo, CURT, ostias, no hagas el imbécil, CURT.”  Un billar, tres luces sobre el tapete verde, la bola negra en la boca de la tronera superior derecha,  un palo de billar, el cabreo del tipo calvo, Curt, la zorra gritando, los ZZ Top en una radio lejana, bolas de colores esparcidas sobre la mesa de billar, el palo cogido con dos manos por la punta, un tipo con aspecto de indio fuma y mira, otro grande como un oso quiere pelear, Curt, palo de billar, batea hacia las costillas, jarra de cristal, cerveza en el aire, zorra gritando, CURT, el indio da un paso, jarra de cristal haciéndose añicos sobre una cabeza calva, palo de billar en el suelo, mole de músculos en el suelo,  el viejo ríe, la zorra grita, el oso avanza, el indio comienza a andar.

Venid gilipollas. Venid. Nos os quedéis ahí, venid. COJONES, VENID. No tenéis huevos, os faltan cojones para jugar con el viejo. Me voy a follar vuestros culos, maricones de mierda. Dame una jarra. DAME OTRA PUTA JARRA YA

Jarra de cerveza, trago, líquido frío regando la garganta, miradas, oso en primer plano, decidido, zorra abrazando un cuerpo, manos ensangrentadas, cristales, oso, puño de derecho, furia, mirada a los ojos, carga  su brazo, disparo, disparo de una escopeta, impacta en el hombro, indio gélido.

- Vosotros, payasos, largaros de aquí y dejad que este tipo se tome su cerveza o tendré que volaros los huevos. Coged al grandullón y a la fulana y sacadlos antes de que llegue el sheriff.

Trago de cerveza. Gracias, Jimbo. Eres de los que no quedan. Jarra sobre la barra, saca un cigarro de la caja que guarda en su bolsillo derecho, toma un mechero, enciende el cigarro, aspira con fuerza, y ríe.

- Ya no tienes carne para duelos, viejo

Entonces tendré que hacer la maleta para el infierno antes de que se me seque el pellejo. Sonido de motores fuera del bar, tres motos se alejan, sirenas que se acercan, calada profunda, trago de cerveza.