Jódete, Peter Pan

Cuando era pequeño volé.
Lo juro, no es una puta metáfora; desde un barco pirata en el cielo levanté mis pies y surqué el aire
como el orgulloso albatros de Baudelaire.

Cierto que era una atracción de feria y que en lugar de subir, bajé.

Y que pataleé en el vacío
 sin estilo ni decoro alguno.
Y que el suelo me reclamaba con egoísta voracidad.
Y que tuve la certeza absoluta de una temprana muerte.
Y que sentí una lástima infinita por mi madre
                      — allí abajo —
viendo a su hijo hacer el imbécil por última definitiva vez.
Sin saber que solo era la primera de una serie de caídas

i

n
t
e
r
m
i
n
a
b
l
e

Cierto que todo quedó en un susto

y una preciosa marca de Rorschach en el asfalto
dibujada con la sangre de mi nariz.
Que ahí acabó mi breve y accidentada
carrera de marino interestelar,
pero tal vez comencé a disfrazarme de poeta.
Como demuestra el hecho de llamar a caer volar.
De modo que yo también lo hice;
jódete, Peter Pan.