José barroeta

Le había echado algún vistazo que otro al libro, el sexto libro de poesía que publicó la Editorial Candaya, así que era obligatorio leerse este 'Todos han muerto', la obra completa de José Barroeta.
Pues me parece que ha sido un gran acierto, que se cumple en este poeta aquel apunte de Blas Coll que afirmaba que "la poesía no es verdad ni mentira, sino lo que diga su ritmo".
José Barroeta, como afirma Víctor Bravo en el prólogo del libro, nos muestra su demanda por habitar bajo el techo de los afectos, los presentes y los ausentes, para así resguardar la propia fragilidad. Además, muestra una espléndida celebración de la bohemia, que no es sino el exceso desde un profundo vacío; así como la melancolía que, como decían los románticos, es la fiesta de la tristeza.
ESCALAS
XXV
Una mañana ya no existirás;te habrás colgado apasionadamente del árbol.
Irreal,
la luz de tu cerebro alumbrará los campos.
La lengua lúcida y azul de tu memoria girará presionada
por un deseo de muerte.
Ya no serás quien vivió fluctuando entre horrores y droga,
serás libre y feliz como huracán de otoño.
SENOS
Tus senos locos
como el descubrimiento de América.
Bienaventurados como la Pinta, la Niña
y la Santa María.
Tus dos senos hechos de láminas de barcos
y de hélices en vibración.
Hermosos como la conquista del espacio.
AS DE SOL
XXI
Tú eres mi lectura prohibida,
la verdadera historia que amo y que me cuento
a solas.
Tú eres la puerta de oro que hace la tarde,
la lumbre que enciende para festejar mis mejores días.
XXII
Recuperada tu fragancia
Oh tu fragancia a la que ilusoriamente amaba,
muévanse el sol y todos los astros para ti.
Y aun cuando el fuego de mi corazón perezca,
aun cuando él solloce sagrado de soledad,
aun cuando sin mirar la tierra persista tu olor fuerte
alrededor del mundo,
verás mi silueta, deshojada en los vientos.
XXV
Miel escondida en copa de licores.
Cuántas veces he saboreado allí tu última presencia.
XXVII
La distancia entre tus dos senos
es una larga roja y blanca acacia.
XXVIII
Te llamo,
hablo contigo al fondo de la lluvia.
Una rosa de volcán y seda cae a mí de tus
labios.
XXIX
Ciudad donde anuestro cortejo
lo atraviesan las fieras. Castillo inexplicable
de una pura y real ansiedad.
XXX
Aun por ti en el huerto de olivos
escucho sangre de sus palabras. Por ti ese pensamiento
de la cruz se vuelve aroma.
XXXI
No hay fábula ni verdad
donde pueda guardarte.
XXXII
Hablas un lenguaje de fieras,
no hay orgullo ni alevosía que sirva a tu doma.
Eres una cosa en el mundo y otra en el cielo,
copiosamente llenas siempre mi lecho de agua.
XXXIII
Flagelado,
llego a ti por la desolación.
Por ti no he dejado de pisar ninguna tristeza.
Por persuadirte he acudido a toda tentación.
Por tenerte he llenado tu cabeza de brisa.
XXXIV
Ahora blasfemo.
Tu piel polen duerme lejos de mí.
Sagrada como los moribundos.
XXXV
Junio,
gran amo del año y del cielo,
cubre todo nuestro blanco pasado.
Insulta este día feriado de tristeza.
HOY QUE COMIENZO A VIVIR
Algo marchará mal
para que sea así la vida. Algo que no es el resplandor
ni el Cristo.
Un brebaje,
ansioso como el rocío en vuestros campos de sangre,
lleva lo que no siendo música del espíritu, arrástrame
piadoso a la muerte.
Qué bello es el mal de hoy. Cuando la caída de sus pestañas
no regocija.
El viento adulto me festeja entre árboles grandes.
Precisamente hoy que comienzo a vivir
otro fracaso me aguarda.
FRAGMENTOS
XXI
Me gusta perder el cuerpo
XXXXXXXXXXXXXXXy soñar.
XXII
Quiero un lugar
donde nada persiga
donde sea rey
XXXXXXXXXXXXX y siervo.
XXIII
Mis campos y mi muerte
van quedando
XXXXXXXXXXXcomo yo quería
XXXXXXXXXXXsolos-conmigo.
XXIV
Amo más la tristeza
que la palabra.
XXV
Me gusta la lengua castellana
una mujer con nombre
XXXXXXXXXXde cinco letras
XXXXXXXXXXcomo el cielo.
Me gustan los senos
la lengua de esa mujer
y el paraíso perdido.
HOSTIL
Escribo por roto.
El poema sirve de guarida
a mis escombros de espejo perverso
de transparencia de sueños dibujados
con debilidad
por el alfabeto hostil.
El poema ha sido rama
trampa del viaje.
Cuando quiero hablar conmigo de verdad
me emborracho
anoto en frentes de penumbra
fracasos y ganancias.
Olvido.
Escribo con letras grandes mi nombre,
lo piso.
Hago un mapa de silencio
enfermo.
Barroeta, José. 2006. Todos han muerto - Poesía completa (1971-2006). Barcelona, Ed. Candaya.