La fiebre y el vértigo

Oscuramente también aquí la sed, el depósito sencillo de lo más humano,el verbo al que le extirpamos la flor y el vueloy quedó en fuego menudo y manso,en la liberada costra que un día fue cáliz y fue ángel hermoso.
La sed y la luz astillando la sombra.El eco con su polen dentro.Duele la sed, duele el muerto que lleva dentro.Los muertos abren la boca al mundo.Le cuentan los besos precoces y las caricias firmes.La vida es así de imperfecta. Una verdad sin argumento la azuza.Los días son la fiebre, los días son el vértigo.Está la sed y la semilla con que la sed se nombra.