Revista Cultura y Ocio

Little wing / Main redux

Por Calvodemora
Little wing / Main redux
Well she's walking through the clouds
With a circus mind that's running 'round.
Butterflies and zebras, fairy tales...

Siempre hay un coche en las afueras. Un blues decadente y sublime. Un resto de bourbon en el vaso. Trenes de algodón que descarrilan en la memoria. Nubes tocadas de tragedia. La habitual ración de espanto en las aceras. Si uno presta la atención suficiente, advierte la pereza del mundo. El aire de la pereza viciando las palabras. La caligrafía. La herrumbre. Caballos que meditan perderse en la sombra. Pero la luz codicia extravíos nuevos. Versos cómplices. El  festín carnoso de los días. El arquero entusiasta de las noches. El atlas de la tristeza. Esta vieja canción de Jimi Hendrix, Little wing, escoltándome esta noche al sueño. Está el jueves sin periferia. La noche sin asombro. El eco sin postura. Todo es un dejarse llevar sin propósito. La vida da treguas, pero las cobra a poco que te descuides. Escribo en la ebriedad de algo que se finge en mi adentro como un río de hormigas que me asedian y aturden. Finjo al poeta. Lo emulo sin pudor en el resguardo de la sombra. El día tropieza con todos los verbos. El blues dobla su cintura de óxido y el dueño del bar anuncia que va a cerrar y conviene regresar a casa. En eso ando. En el regreso. En anotar el descarrilamiento del tren del algodón. En buscarme la cabeza. En encontrar a dios en un endecasílabo y perderlo dos versos más abajo. La mística es cosa de métrica, me dijo un amigo. Me pierdo en estas cosas sencillas. Soy hospitalario conmigo mismo, pero me atrae la pereza, el bartleby de fondo como un animal acostumbrado a no tener dueño. No tengo dueño, y a veces  bien quisiera. Está la noche cinemascope y va tras un rastro de caricias. El alma como fugada por una sombra de saliva. El pecho en su desboque y la sangre turbia y alucinándose. El cuerpo ansía otro al que anunciar la gloriosa venida de nuestra salvadora la sangre. Arden adentro las palabras. Arde el verbo. El imposible cielo está ardiendo y yo me cobijo en lo que escribo.

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