Los abismos de Emily Dickinson

EL dolor tiene un elemento blancoimposible de recordar.Su comisura frágilarruina los momentos de improviso.Como la punta de una uña rasurada,sangre roja que destiñe,o la daga que apuñala la noticia,recordando lo invisible sin maquillaje.Sin inicio ni fecha de caducidad,irrumpe en el instante del deseoy cubre de misterios la alegría. Después de la sangre, viene la pus,blanca, amarilla, maloliente.El dolor aguarda agazapado,hibernando por si alguna manoamenaza con rozar la boca del remiendo. ********* Un día como hoy, 15 de mayo, falleció Emily Dickinson. Mayo de 1886, casi un siglo antes de que muchos de nosotros naciéramos. Sobre ella escribí hace un tiempo en Poemas del Alma.