Memorias de guerra

                                                                         Por: Katherine Martínez Suarez

Fotografía por: Kelly Rada - Carlos Becerra

Es allí donde el silencio de la noche abrazaba el sonido de la lluvia, donde las ranas croaban sin cesar para llamar la atención y los cielos con sus nubes grises solo dibujaban los relámpagos enfurecidos por una tormenta que se veía venir. Es allí donde la oscuridad se apoderaba del lugar en una noche apacible y tranquila en los Montes de María. Un lugar donde las verdes montañas rodeaban las humildes casas de barro y bahareque, un lugar donde no había luz ni agua potable y donde muchos salían a recoger agua para los días venideros. En el frío de la noche la gente se acomodaba bajo una sutil lámpara a gas y es allí donde salían a flote las historias más profundas y elocuentes.A mi abuelo José le gustaba que lloviera porque así se regaban los pastos y los sembrados, mientras tanto a mi hermano y a mí, solo nos gustaba escuchar e imaginar las interesantes historias que él nos contaba. Entretanto mis padres solo preparaban café para una noche fría y lluviosa. Lo que parecía una noche serena y en calma de repente se rompió por una descarga de disparos que se escuchó a lo lejos, no sabía que sucedía. La gente se recogía en sus casas mientras el miedo los embargaba. Mi corazón se aceleraba avisándome que algo grave sucedería. De la nada alguien gritó a lo lejos: "Ahí vienen, ahí vienen". Un silencio se apoderó del pueblo, las puertas de las casas se cerraban como queriendo jamás abrirse. Una ráfaga de ametralladora retumbaron mis oídos... Mi padre me tomó del brazo y al verme llorar me susurraba al oído: "Todo va a estar bien". Aquel jueves por la noche la guerra nos sorprendió, un grupo insurgente al margen de la ley decidió que tenía poder sobre nuestras tierras, nuestras casas y nuestras familias. Los paramilitares incendiaron casas, fincas y animales. Todo era un completo caos, los perros ladraban y corrían de un lado a otro, las personas se lamentaban con sus manos en la cabeza tratando de entender, otros sacaban de sus casas lo poquito que tenían. "Salgan o los matamos", fueron las palabras de aquellos intrusos que un día llegaron para despojarnos de nuestros hogares y con ellos nuestras ilusiones, sueños y esperanzas. Mi madre nos escondió en la única habitación que teníamos. El miedo se apropiaba de mí, mis manos no dejaban de temblar, mi corazón palpitaba cada vez más fuerte. De repente se escucharon voces y pisadas, fue allí cuando esas personas entraron a mi casa de la manera mas violenta. Mi abuelo cogió un machete ya que era lo único que tenía para protegernos de aquellos hombres. "¿Qué hacen aquí? salgan de mi casa" dijo mi abuelo. Uno de ellos lo miró y contestó: "Mire viejo estamos en búsqueda de unos personajes"el hombre saca de su bolsillo un papel arrugado y lee en voz alta los nombres y apellidos de diez personas. "Tengo mas de sesenta años de vivir aquí y no conozco ninguno de esos nombres", dijo mi abuelo con voz fuerte y firme. "Váyanse si no quieren morir aquí" expresó uno de los paracos. Fue allí donde salimos de nuestra casa, mi abuelo se negó a salir manifestando que nadie podía quitarle algo que con mucho esfuerzo había logrado. Mi madre nos sacaba de la casa mientras que mi padre trataba de convencer a mi abuelo de irnos.

Fotografía por: Kelly Rada - Carlos Becerra

Todos corrimos por la parte trasera del rancho, la indicación de las personas que estaban afuera, era la de correr hacia el monte. Mujeres embarazadas, niños, ancianos, hombres, todos corrían sin cesar dejando todo atrás para salvar sus vidas. La oscuridad se apoderaba de la noche, estábamos mojados, con frío y con un miedo desmesurado, escondidos detrás de un árbol de ceiba. Mi madre no paraba de llorar al ver que mi padre y mi abuelo no llegaban y eso me desgarraba el alma. Transcurrían las horas y solo escuchábamos fuertes disparos, llantos y lamentos, el panorama era doloroso. Fue allí cuando llegó mi padre, estaba en estado de shock, el sufrimiento se apropió de él. Aquel jueves de 1999 la guerra acechó sin parar. Una noche oscura llena de secuestros, ataques a la fuerza púbica, extorsiones, asesinatos entre otras atrocidades. A mi abuelo José Alberto Barrios Piñeres lo mataron sin piedad. Tres disparos acabaron con su vida. Un hombre fuerte, valiente, de carácter y trabajador. Era feliz al lado de su familia viendo su sembrado crecer, pero hoy ya no se encuentra con nosotros. En Colombia el desplazamiento forzado ha sido un flagelo para más de 5.712.506 personas entre 1995 y 2012 según el periódico el País, una cifra de nunca acabar, es el resultado de una guerra absurda y dañina. Es un conflicto interno que tiene más de 50 años, y no hay colombiano alguno que no haya afectado: aquella madre cuyo sueño era ver a sus hijos crecer, aquel padre cuyo propósito era proteger a su familia. Aquellos hermanos, vecinos, tíos, amigos y abuelos que hoy ya no están con nosotros, pero sus recuerdos viven en nuestros corazones.No más muertes injustificadas, no más asesinatos, no más desplazamiento forzado, no mas sangre derramada. ¡NO MÁS!

En memoria de los ángeles caídos por la guerra en los Montes de María…