Pesado y sin título

No es que no tenga a dónde ir, pero ¿adónde voy? No es que crea que haga las cosas mal, pero ¿qué hice bien? Como cualquier ser apasionado entenderá, lo das todo, todo cuanto puedes; pasa el tiempo y todo es florecer. Quizá me faltó agua. Seguro fue eso. El jardinero cojo, chorreando el poca agua que tiene entre su flor y el camino; se marchita. Cual samurái que falla, quisiera terminar todo dentro de mí, sucedáneo de la victoria y la felicidad. Y no sería por dignidad, sino por vergüenza, buscando la no-existencia de lo que en realidad será mi existencia con la pesada sombra de mis carencias, con la amargura que dejo en sus pétalos marchitos, sedientos de mí, sabiéndome incapaz de volverle el frondoso rosal que aspiraba a ser.

No tiene espinas, pero sus reclamos, sus necesidades, fueron los callos diarios, la esperanza semanal. Y claro que vale la pena sangrarte por acariciarla, pero mis torpes intentos estremecían sus raíces, la encogían de miedo a que le lastimara como el férreo viento que la rasga, como aún más torpes manos del pasado, queriéndola arrancar… Justo eso no quería ni quiero ser, desde que le vi; y al parecer, en algo parecido me volví.