Objetividad de los objetos.

Háblame del vértigo incipiente
en el interior de la gota de lluvia
al conocer el color del paraguas.
Háblame del temor umbrío
en el corazón de la bala en vuelo
ante su destino de caja torácica.
Dime si muta la indolencia de la piedra
al abandonar el tacto rugoso de la mano
del padre que sentencia adulterio.
Cuéntame si la excepcionalidad aria
del copo de nieve le exime ante el sol.
Háblame de la indiferencia estremecedora
del ascensor del Gran Hotel Bali
al llevarte hasta la terraza de la habitación 765.
Y de todos esos objetos movibles allí abajo
que no saben siquiera que existes.
Todavía.