Poesía.

Poesía.
Nada cambia tu textura,
de papel a veces, de palabra,
como cuando te deshojas sobre tinta
y te haces viento sobre la arena.
Mis dedos se acostumbran,
                (al igual que la lengua)
al retrazo de tus días,
como cuando vas y vienes,
a veces cansada, a veces herida.
Y te eriges entonces sobre mi piel,
manto de letras que me surcas,
que me recorres cual camino,
que me llevas y me arrastras...
por tu sendero, de lenguaje colorido.
Eres mariposa de alguna tierra lejana,
mujer caníbal de mi boca muda,
palabra, escrito, detalle.
Un beso de silencio roto,
que nace desde mis entrañas...
como el sonido de un vaso ya hecho añicos.
-Poesía-