Septiembre

La luz lejana de septiembre, su eco deshilachado, el azul de todo lo que se desvanece y es del aire y no es casi nada, y no es de nadie.
Lo que me dije y no recuerdo, lo que ya no está, lo que olvidé junto a las fuentes.
Todo lo que no encuentro estos días de tierra y cobre.
Un telegrama urgente desde el centro de una luz que no se debiera extinguir.
La luz de la lámpara en la madrugada, lo que queda de la tarde, todo lo que echo de menos.
Por esto, por esto, y por esto, he salido a mi encuentro.