Serie roja #10

La soledad de los polígonos industriales
no conoce límites
ni entiende de luminosos verdes
vigilantes de la tarde
y del minucioso cigarro pausado,
el cambio de volante,
de discos en el compact disc
y de posición.
Entonces te acomodas.
Espejos / retrovisor / luces / asiento
/ volumen /
y mi pierna cerca de la palanca.
Ok.
Avanzamos entre el tráfico
y el acento se castellaniza poco a poco,
a medida que volvemos
a ser nosotros mismos.
Regresamos a la ensaladilla
y a los municipios con olor a oveja.
A las miradas inquisitivas,
a las preguntas.
Tal vez este norte no sea nuestro sitio,
pero tengo claro que el norte,
después de todo,
no lo hemos perdido.
O no del todo.