Suspendida

Remontarme como una ola 

fuera de mi

entrecruzando opiniones

transportadas

como las gavillas

en la era de la trilla

Un jardín en ninguna parte

donde posar mis huesos 

sin espesor

Impulsada

por corrientes contrarias

podría ser esa mota de polvo

sin paracaídas

Chancletean las costumbres anticuadas

pidiendo a la imaginación 

alas blancas

Miro de reojo

cuanto espejo de agua

reinventado en la pantalla

Aún así, 

no he visto ni un enchufe por aquí

el sol juega entre mis dedos

Conectarse era la idea