Tríptico de Viernes Santo / Tres pequeños textos sobre el amor

I/ El alma
Está el alma sencilla y está pura, la invade la armonía secreta del cosmos, la que jamás se busca y únicamente acude de furtivo, en un descuido, en un extravío, en el festín del silencio. Está el alma en ardentía, robándole sílabas al tiempo, dando fuego al olvido.
II/ El amor
Visto lo suficientemente cerca, el amor es un desvarío, un acceso de fe en el dios pequeñito que el objeto amado lleva dentro. Descreer es cuestión de tiempo. Seguir creyendo, mantener el alma firme en la fe, es cosa de alucinados. El amor es el trabajo diario de quienes celebran la llegada de cada nuevo día. El amor es el texto del optimista. El sendero por donde mueren los que no están perdidos por dentro. El amor es Beatriz en boca de Dante y eso de las estrellas moviéndose en sus sílabas. 
III/ El verbo
Escribe uno porque quizá no sabe hacer otra cosa. Se escribe porque casi nada satisface más que escribir. Soy Kurtz en el Mekong. Funes en su memoria. Cristo en el huerto. Humbert Humbert en la comisión de su locura. Sam tocando el piano en Rick's. El capitán Ahab registrando ballenas. Sancho Panza esquivando molinos. La teniente Ripley apartando aliens. Dios en sus nubes. Dentro del yo que escribe hay más voces que afuera en donde a veces no hay nadie. Dentro de mí están las palabras y lo que hago es arrimarlas sin que se lastimen. Algunas, en ese vértigo, mueren, no salen, no hay escritura, ni visos de que aparezca, pero prosigue el empeño, se adueña nuevamente del cuerpo la fiebre de escribir, hace que sea siempre la primera vez, como si nunca hubiésemos escrito nada, con el mismo respeto y la misma ilusión.