Mencionada porSara R. Gallardo
Menciona aMercedes Díaz VillaríasÓscar AguadoSara Herrera PeraltaLayla MartínezAgustín Fernández MalloAna GorríaEduardo FraileSergio GasparSara R. GallardoMercedes Parada DeuJosé Pablo BarragánEva GalludSafrikaAlmudena Vidorreta
Bio-bibliografía
Adriana Bañares Camacho(Logroño, 1988). Estudió Filosofía en las universidades de Valladolid y Bayreuth (Alemania). Co-edita la publicación independiente La Fanzine y formó parte del colectivo literario COLMO. Es autora del libro-blog La niña de las naranjas (Ediciones Emilianenses, 2010; X Beca de Jóvenes Artistas “Con Proyección”), los poemarios La involución cítrica (Origami, 2011), Engaño Progresivo(Fundación Jorge Guillén, 2012) y Ánima Esquiva (Origami, 2013), y la novela breve Eis (Editorial Ámbar, 2013). También ha participado en varias antologías, como Viscerales (Ediciones del Viento, 2011) y Poetrastos(LVR, 2011). Coordina la antología de poesía erótica Erosionados(Origami, en prensa) y el blog homónimo (erosionados.blogspot.com).Conduce un programa sobre literatura underground y publicaciones alternativas, Fosfatina, en la radio online CCK. Administra el blog La niña de las naranjas (awixumayita.blogspot.com)
Poética
Sueños lúcidos, despertar imposible, infancia de inviernos fríos en el patio de la abuela y no haber vivido nunca en la costa ni cerca de. Aracnofobia, muñecas rotas, sucesos.
Poemas
Mi lengua no alcanza la distancia
La vigilia patenta la distancia si no recuerdo.Si te pienso como un inicuo personaje de mi vidadejo de tener miedo. Pero quién me salva de la nochede los sueños que recogen y reviven los mejores momentos. -Me arden los labios y los ojos-
Mi cuerpo despierta muerto.
Mi cuerpo despierta muerto. Suben hormigas por mis piernasy caigoy me rompo.Este frío que me adormece me arrastra a ti.Trato tanto de encontrarte aunque ya no seas túni yo quien sueñecon mi lengua cansada suplico en voz bajapero no alcanzo la distancia.
Mi lengua no alcanza la distancia.Mis palabras no llegan. Resbalan por la noche porlas comisuras y las pestañas y me arden los labiosy los ojos.Mi lengua no alcanza la distancia.Abril trae el recuerdo de una ausenciaTrae tanto tu rostrocomo tu dolor y el incontinente llanto de la primera nocheen tu terreno.Cuando nuestra desnudez parecía anticipar un para siempreque hoy cumple dos años muerto.
De Engaño Progresivo
La noche de los muñecos vivientes
Dicen las hijas que hoy no tienen hambre.
Qué inmadura parece la felicidad cuando se sufre. Qué tonto el desamor cuando se alcanza el desencanto.
Las muñecas más bonitas son las muertas.
La mirada inexpresiva del ánima esquiva en la cama del forense. Hoy las niñas dicen que no tienen hambre.
sus vientres llenos de espacio. des, pa, cio [como si comer fuera una cuestión de tiempo]porque vivir es una cuestión de tiempo.
sus bolsillos llenos de sobres de ketchup: preparan la herida como parte del decorado y el silencio
como dogma de fe - estigma
contra lo real.
De Ánima Esquiva
Dancing Barefoot
nuestros zapatos se han quedado en casacon la lluvia
nuestros zapatos se han quedado en casaen el desiertoy en las baldosas secas de un tiempoáridoque no cupo en nuestras manos.
nuestros pasos parecen firmes(pero nos tambaleamos)
caminamos tan solasa pesar de todoporquetodo este camino rutinario es parte de una huidaque escribimos con palabras minúsculasy esperas en el frío.
la tierra se cubre de blanco. es un luto diferente al nuestro / nuestro luto de tela de lija negra sobre nuestros cuerpos heladosestas pieles frágiles que evitan el roceestas pieles viudas de sí que se corrompen hasta el deshielo
mientras bailan descalzas sobre la nieve.
De Engaño Progresivo
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Llorar más de tres veces.Durante, antes o después de un “te quiero”. Antes o después de follar, antes o después....durante un latidoun llanto en un latido. La duración y el equilibrio de una manecilla de reloj.Una manecilla estática en un reloj sin pilas.
Silbar, susurrar.
La imaginación me viola mientras me penetras, pero ni siquiera yo soy capaz de darme cuenta.Hasta el final.
Quién es quien me está matando,quién es quien me está martirizando.
Soy quien introduce tornillos, lentamente, a rosca, poquito a poco, quebrando el cráneo, secando el cerebro, como una esponja, un lienzo de óleo quebrado, colores, rosa, negro, oscuridad.
I've seena darkness.
Y solo el dolor me hace eterna o ignorante, quizá ambas cosas; las dos son lo mismo.
Borrar la existencia en un gemido, un mordisco. Borrando mi angustia, convirtiéndome en un cuerpo.Vulgarizar mi cuerpo para poder reconocerlo hermoso después. Eso me haces, por eso te quiero.
No quiero jugar al recuerdo, ni a los celos, ni a la tentación de un reencuentro.No quiero perder.No quiero perderme.No quiero perderte.
No quiero jugar al juego del caracol.
Esta espiral, estas ganas de hundirte aun sabiendo que de ese barco tampoco yo podría salir indemne.
El recuerdo de lo efímero, el silencio.No sé reaccionar, no quiero verte aunque imagino que vuelvo a tocarte.¿Por qué?
¿Por qué siempre me hice a la idea de que terminaría, para evitar llorar al final, y en cambio ahora no soy capaz de pensar en finales porque ya estoy llorando antes de terminar?¿Por qué no dejo de pensar en la eternidad?
De La Involución Cítrica
Se me han caído las disculpas
Se me han caído las disculpas. Perdona, cuando llueve peso / me ralentizo. Cuando llueve me agoto. Termino sola o me contengo. Y ahorame roen las prisas por el pelo mojado y me distraigo / soy carne o soy escombro.A mí han de venir trepan(an)do los ratones,como a una Cenicienta a la que no se le perdona el descuido. La fábula no vendrá a salvarme. Tiran por el cuarto los botones y las agujas a mísácate la sangre, tenemos sedy me desprendo. Soy la carne cadáver en carne viva antes de las doceno vengas a mojarmeme convierto en hiedra.A mí han de venir a roerme las disculpas. Perdóname, roguemos a la Virgen: llena tú eres de rabia. Me quedo aquí o me voy. Espérame, llegaré tardellueve.Me ralentizo.
De Ánima Esquiva