Summertime by Edward Hopper, 1943
AL VER LOS MÁRMOLES DE ELGIN
Noto débil mi espíritu: la mortalidad pesa
sobre mí enormemente, como una pesadilla,
y cada imaginada cumbre y cada cuesta
de divino pesar me dice que yo debo
morir: igual que un águila que, enferma, mira al cielo.
No obstante, es un lujoso placer que ahora lamente
no poseer nublados vientos que me mantengan
fresco para nacer de nuevo al nuevo día.
Tantos vagos prodigios que concibe la mente
una contienda fuerzan en mi pecho del todo indescriptible;
como provocan estas maravillas un doloroso vértigo
que funde y que confunde el esplendor de Grecia con la ruda
ruina del ancho tiempo, y un sol –que es una sombra
de su anterior grandeza– con un furioso mar.
John Keats