Los habitantes de este rincón del mundo, o culo del planeta, estamos viviendo un espectáculo putrefacto. Nos gobierna una asociación de malhechores que mienten sin cesar, hay un presidente de Gobierno que ha dirigido durante veinte años un partido que se ha financiado ilegalmente, reducen a la nada derechos de los trabajadores, atracan las pensiones actuales y futuras, denigran a los sindicatos, muestran su “respeto” a la Justicia cerrando televisiones que previamente han empobrecido con despilfarros y auto propagandas sin cuento, llenan la capital del Reino de basura sin recoger y ellos mismos, corona incluida, son pura basura.
El deterioro de la vida pública es tan profundo que uno tiene que escapar: hacia la naturaleza o hacia la literatura, hacía el cine o hacía el olor de las castañas recién asadas.
Hay que releer a Cernuda o Celaya, cada uno de nuestros sentidos es una ventana para no respirar el aire de esta ciénaga, para evitarse el vómito de las tertulias televisivas o para evitar alguna tentación macabra.
He leído que algunos basureros o bomberos han dicho que incendiaran Madrid antes que aceptar su injusto despido y, por un momento, me he puesto en la piel y en la mente de Nerón.
No tengo cítara, -que está colgada de un árbol- pero casi huelo ya el olor de la chamusquina.
¿Arde Madrid? Atravesaré este crucial momento sumergido en un sueño. ¿Por dónde han empezado, por la Zarzuela o por la Moncloa?
Me despierto y sigue oliendo a podrido. En una televisión, al fondo, aparece Marhuenda.
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