Aullidos y otras cosas que sueño

 Arte: Jordán Grace

        Estoy en ruinas. Como un templo o cualquier cosa que aun se considere sagrada. He estado muy furiosa últimamente. No se como explicar esta Ira. No es pura violencia. Es pasiva pero enorme al mismo tiempo. sueño con un útero blanco y frío. Nada parece crecer ahí. Imagino recetas nuevas para un marido enfermo. No puedo respirar por las noches. Todo parece regirse por vanidad. ¿Que hay oculto en todo esto? Todo lo que veo reflejado en el espejo es irregular. Dientes, nariz, dedos, pelos. Muchos pelos. Un mar de pelos espantosos. Cubren un dolor incomunicable. Recorro un territorio nuevo de recuerdos. Y ahí estas. Pero muy lejos. Hola fertilidad: ya te puedes ir, no creo necesitarte. Hay miedo a la extinción de la especie. En cada cuerpo. Aferrarse en conservar la calma y mejorar genéticamente. La muerte es lo opuesto a todo según Sontag. He leído mucho. He esperado pacientemente.Pero este cuerpo no cicatriza.

Comencé a sentir mi miseria en el jergón sobre el suelo, escuchando

música, mi miseria, es por eso por lo que deseo

cantar.
La habitación se cerró sobre mí, yo esperaba la presencia del Creador,

vi las paredes y el techo pintados de gris, contenían mi habitación, me contenían a mí

de la misma forma en que el cielo contenía mi jardín, abrí la puerta

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aviones de nuestras propias almas que rugen sobre el tejado han venido a dejar caer angélicas bombas

el hospital se ilumina a sí mismo se derrumban

paredes imaginarias Oh escuálidas legiones salid corriendo de aquí Oh conmoción de misericordia

salpicada de estrellas la guerra eterna ha llegado Oh

victoria, olvida tu ropa interior somos libres

Estoy contigo en Rockland

en mis sueños tú caminas chorreando de un viaje por mar

sobre la autopista que atraviesa América anegado en

lágrimas hasta la puerta de mi casa de campo en la noche

de Occidente.

Allen Ginsberg. De Aullidos y otros poemas

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