Me cuesta centrar la vista en medio de la oscuridad. Miro el reloj varias veces hasta lo que perciben mis legañosos ojos y lo que procesa mi recién levantado cerebro se ponen de acuerdo. Las 05:50. Es temprano y aún así ya llego tarde a vivir.
Me levanto de la cama intentando hacer el mínimo ruido posible con la intención de no despertarte y me dirijo al baño. Un poco de agua fría en la cara conseguirá activarme definitivamente.
Es curioso como los sonidos cambian su intensidad en función de la hora en que se producen y ahora, el que emite el grifo al abrirlo, se asemeja a una catarata atronadora.
Dirijo mi mirada en dirección a la cama. No te he despertado. Puedo vislumbrar tu cuerpo bajo el edredón en la misma posición en la que hemos pasado abrazados toda la noche, como cada noche desde que nos conocemos. Y es que hay dos tipos de parejas: las que se abrazan por la noche y las que no, las que renuncian voluntariamente a su independencia y las que no, las que se necesitan como el aire y las que no, y nosotros somos de abrazarnos.
¿Qué son seis horas? Seis horas es un mundo.
Me miro en el espejo con detenimiento. Estas canas y estas arrugas antes no estaban aquí. Tiempo. El tiempo vuela.
Hoy es el día de abrir la hucha del tiempo. De disfrutar de ese tiempo que en fracciones de seis horas hemos renunciado a él voluntariamente los tres años anteriores.
Voy a prepararte el desayuno y a acariciarte el pelo hasta que despiertes. Te contaré algún chiste malo para que empieces tu día riendo. Bailaremos en la cocina y saldremos a pasear cogidos de la mano. Vamos a besarnos hasta que en este último día de febrero consigamos que salga el sol.
De todo lo que puedo darte, mi tiempo es lo más preciado y hoy tengo varias horas de otros años para regalarte.
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