40.000 MOSCAS
dispersados por un viento pasajero
nos juntamos de nuevo
comprobamos que en paredes y techos no haya grietas ni
las eternas arañas
nos preguntamos si habrá otra
mujer
ahora
40.000 moscas corren por los brazos de mi
alma
cantando
conocí a una nena de un millón de dólares en una
tienda
de todo a cien
¿brazos de mi alma?
¿moscas?
¿cantando?
¿qué mierda es
ésta?
es tan fácil ser poeta
y tan difícil ser
hombre.
Charles Bukowski. Toca el piano borracho como un instrumento de percusión hasta que los dedos te empiecen a sangrar un poco. Visor Libros, 2014. Traducción y notas de Ciro Arbós.