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CÍCLADAS
Para Ana Minecan
Hay un hombre ante nosotros que pule una estatuilla,pero está de espaldas y tal vez se trate de una mujer.El mar que rodea la isla en la que vive aún no es el marde color vino donde Homero extravió a Ulises,ni mucho menos la isla del centro se llama Delos.Deberán nacer allí el brillante Apolo y la cazadora Artemispara que protejan a los héroes (Crono apenas balbucea).Pero sin importarle nada de esto, frente al mar de transparentes verdes,tan rico de hipocampos y delfines,el paciente artista sigue puliendo su figuritacon la arena abrasiva que llega de la otra isla.Solo él o ella conocen su propósito —brazos cruzados bajo los pugnaces pechos,triángulo púbico, abdomen abultado, esbelto cuello—Nosotros, nada sabemos. Imaginamos, especulamos,investigamos caminando a tientas como ciegosy hasta ponderamos la belleza del albo mármol de Paros.La blancura que no soporta el artista de las figurillasque no entiende los rostros sin ojos ni bocas,las cabezas sin largos rizos, los cuerpos sin tatuajes protectoresy que ya trazará la pintora o el pintor del pobladosin que nosotros conozcamos su porqué, ni Picasso, Brancusi, Moore o Modigliani supieran su para qué.
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