hubiese preferido mil veces otra cosa
antes que esta discapacidad del verso
este
andar por el mundo con el corazón
por fuera
pugnando por devolverlo a su hogar torácico.
Como uno de esos desgraciados
a quienes disparan en el estómago
y se saben muertos pero no pueden evitar
tratar de recomponer el puzzle de tripas.
Créanme;
no me siento mejor ni orgulloso
cuando la realidad lacera mi piel
como a un vampiro el mediodía de Agosto.
Cuando no veo nada por más que indague en el espejo.
Cuando me tomo todo a la tremenda y con hielo.
Créanme si les digo
que ahora mismo soy tan solo el fantasma desempleado
de alguien todavía vivo.
Como aquel mosquetero que la pifió la única vez
que le dio por pensar en algo.
Créanme, por favor, si les aseguro
que esta nota de suicido invertida y reversible
también pretendía ser un poema.