El espejo es un acto atroz.La mente tramita la oxidaciónhoradando huecos con palabras.La costura única que escinde el sueño de la otra ficción es el dolor manso, ameno casi, burocrático,de la propiocepción vigilante.Pues despertar es volver de un mañanaque se atesta de ayeres.La armadura ociosa registracon minuciosa indiferencialos efectos y las muescas del reloj.
Obra: Kinga Rofusz.