Vivimos en un constante balbuceo. ¿Qué es lo que más nos preocupa ahora mismo? ¿El anuncio de una recesión sin precedentes? ¿El encarecimiento de las cosas? ¿Los combates políticos? Nos inquieta un poco todo y cada uno lo ordena según la situación por la que atraviesa.
No sé cuál es la preocupación más grande, pero nos preocupa, sobre todo, lo que nos afecta de lleno, las pruebas que nos tocan de cerca, la muerte o al adiós de aquellos a los que quisimos tanto. En estos días, sin conocerle personalmente, sólo a través de amigos comunes, de notas de prensa y del último libro publicado por Cálamo: Nueve espejos de la reina ciega, recuerdo la figura de Fernando Zamora, cirujano, pintor y poeta.
"Me casé con la medicina, pero siempre mantuve a la pintura y a la poesía como amantes y le fui infiel con las dos", -recuerda Carmen Centeno en Diario Palentino.
Los barcos llegan, salen, desaparecen.
Ruinosos, herrumbrosos, anclados a la memoria,
surcan la nada."
Entiendo que al poeta no se le escapa nada. Ve como pasa todo, como cambia y envejece el mundo, como desaparece lo que tiempo atrás nos deslumbraba y de qué forma se anclan a la memoria los recuerdos. Todo y nada, porque todo fluye, todo avanza, rompe moldes y, luego, se debilita, pierde fuelle y desaparece. Como todos nosotros, que vivimos momentos memorables hasta que llega el silencio, el cansancio, la despedida que se va acentuando a medida que cumplimos años. Fernando bebió de la pintura y de la poesía, dos formas de dejar constancia de su paso por este mundo en publicaciones tan prestigiosas como Rocamador y Astrolabio. A un paso de la Nochebuena, me gustaría remarcar algunos trazos:
Ahora soy este río, esos cerros, este aire.
Memoria confundida con los chopos.
Pequeñas pinceladas, punto de partida para el lector que, a sorbos chiquitos, ve transformarse todo lo que pasa. De corazón, guiado por su memoria, deseo que ustedes vivan estas horas tan repetidas en los años, con la mejor disposición, sabiendo que todo pasa y, queda sobre la siembra nuestro aliento para quienes comienzan apenas a darse cuenta de que no hay caminos, que los caminos se hacen al andar como el poeta dijo.
Cada viernes en la tercera de Diario Palentino