el canto de las hormigas / amar es un oficio de tinieblas

 1algunos gondoleros no cobran a los poetas laureados ni a las muchachas con el virgo intacto, les enseñan Venecia con versos alejandrinos, cantan a lo aznavour con los ojos brillosos por el inminente llanto, al anochecer se juntan en las tabernas de los barrios más humildes y beben spritz desconsoladamente

2visto lo suficientemente cerca, el amor es un desvarío, un acceso de fe en el dios pequeñito que el objeto amado lleva dentro, descreer es cuestión de tiempo, seguir creyendo, mantener el alma firme en la fe, es cosa de alucinados, el amor es el texto del optimista, el sendero por donde mueren los que no están perdidos por dentro, la noche es donde los amantes arden, lo hacen porque amar es un oficio de tinieblas, un caballo cabalgando un páramo sin saber dónde pisa ni de qué huye

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el dogma se escapó del bolsillo del demiurgo4el lunar que tienes, cielito lindo, junto a la boca no es un asunto poético, no me pidas que le escriba un soneto, he pensado en tu pezón izquierdo, en el derecho, en los dos mirándome, bizqueando, he pensado en qué podría ocupar el estro poético, si el pezón estrábico o el lunar sagitado5duele la fe, duele la luz, duele saber, por eso la incertidumbre, por eso la derecha del padre   

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subí un risco alto, vi arriba declinar el día, la noche prosperando, el aire puro, el verbo limpio