Importamos a pocos, en realidad.
Vamos a empujones, también con los que nos quieren, o decimos querer.
Y cuando ya no están se nos quedan los brazos abiertos y vacíos.
Formidable misterio. Valiente lógica defectuosa.
Al vivir sin mirar la muerte, no vivimos.
Revestidos de argumentos, armados como necios hasta los dientes, enarbolando al déspota que gobierna nuestra cabeza.
Tiranos y esclavos de una órbita imaginaria. Sobre las uñas ásperas del mundo, la soledad tienta.
Y es difícil saber si hay algo más allá de la paz.
Mariaje López
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