La memoriaConsiente algún episodio turbioEn donde el poeta, francamente ebrio, Pretende fundarCatedrales en el aire,Volutas aún más retorcidas de lo previsto,Una heredadIntangible de versosComo una lentitud de algas que abarcase,Verbo a verbo,El universo,Pero también la memoria marra y truecaLa historia verídica en fangosas anécdotas,CuencoDonde los placeres acunanVicios, obscenos años de oleaje y grumos,Ausencia hecha músculoComo un muelle imposible.
Así el poeta,Suspendido en su turbación, hondo, Alentado por secretos timbresQue la luz arrebata al tiempo,Discretamente convieneQue es más útil celebrar cuanto ocurre,Y no preguntar, no saber, no decir.