sobre el pasillo aquel
piñas mojadas y esmeraldasno sé por qué la noche
siempre me amansame envuelve con almizcle
y canela blanca
la noche intensa me arrulla
y no sé más nada.galopa sobre la tierra extenuada
las aves no cantan
blindado parece el cielo
entre relámpagoslos perros se espantan
las mariposas
¿dónde se guardan?¿cómo aquietan sus alas?
y si la vida es corta
¿podrán trazarla?El tiempo transcurre sin reparar en nada.
Graciela Batticuore (Buenos Aires, 1966), La noche. Ediciones Del Dock. Buenos Aires. 2017.