Vergüenza debería darme hacer este soneto
extrayendo palabras al azar de una tómbola
por más que lo intento no logro más que un panfleto
qué deshonra habría de darle al pobrecito de Góngora
Lo peor de todo es el motivo incierto
que me lleva así a escribir de golpe
los ojos me palpitan, con fiebre me despierto
de sorpresa una vez más, ¡Oh Señor tengo gripe!
La tos es un serrucho que corta mi garganta
y no hay limón ni jarabe que venga en mi auxilio
¿será que mis anticuerpos están en el exilio?
La nariz sigue llorando y trae un río que espanta
después de diez estornudos todo viene en un alud
y la ironía dice «presente» cuando te dicen salud.