Imagino que vienes
(en aquel coche viejo)
con ganas de quedarte
(en mi ciudad, en lo nuestro)
y no volver a huir.
Que traes libros (todos ellos)
y canciones (todas ellas).
Y tus maletas que no ruedan,
que vuelan,
que llegan llenas de películas por ver
y paseos por el centro de la ciudad.
Y el futuro (¿qué futuro?)
que llegará a nuestra casa (¿qué casa?)
lo invento cada día
para rozar los sueños
con la punta de los dedos
y arañarle a esa realidad esquiva
un gramo de felicidad.
Nos imagino con las manos
alborotadas por Fuencarral.
Mi cintura, tu pantalón.
Dos descerebrados que no tienen
ni puta idea del amor.
Imagino que tendrás
(como tuviste antes)
palabras para el pecado
y labios para la poesía.
Que te sabrá la boca a ganas de vivir
y que besarás (así lo harás)
sin piedad ni compasión.
Como un maldito loco
que lleva siempre en el bolsillo,
latiendo a contramano,
la mitad del corazón.
Me imagino un beso de esos en los que
(por las ganas, por los nervios)
todo se vuelve aparatoso
(por las gafas, por los cuerpos)
y al final nos da la risa
(por tu culpa, por la mía)
y más que besarnos la boca,
nos besamos la vida.
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