la cosecha
confía ciegamente en la cosecha, la
cosecha alumbra prodigios, mojada de gozos, golosa en lujuria, la
cosecha carece de preámbulos, la cosecha no atiende a metafísicas, nunca
obedece, desoye la luz cartesiana y homicida, la cosecha, esto dilo
hacia adentro, esto apréndelo, alumbra prodigios, conforme a esta
evidencia hocica la voz en la tierra, oye cómo respira, ahí en ese pulso
de aire tragado residen los dioses propicios, los únicos dioses
creíbles, los demás son figurantes, no saber al final qué se nos cuenta,
si las virtudes de la cosecha o el morbo de la ceniza
puro
por lo visto es posible todavía la pureza, negar la pérgola vistosa
de las palabras, discurrir argumentos muy nobles, ver en cada hijo de
puta suelto por el mundo un bardo, un cómplice, un descarriado al que es
posible volver a sentar en el primer banco de la iglesia
las calles me escoltan al sueño
las calles me escoltan al sueño, pierdo la voluntad, el abandono es
dulce, el vértigo es un placer que no se deja manejar en palabras, en el
vértigo me aguarda el asombro o es al contrario y la fiebre de la
sangre, suicida, ciega de colores, me impide razonarlo todo, hacer que
la razón fornique con el lenguaje, pero yo soy un poeta y ahora estoy
sentando en un bar, leyendo la prensa, pecando como puedo
dinosaurio
caso de que esto acabe como sospecho, enterradme
cátulo
imposible acompañar a cátulo de putas por roma, ya no hay cátulo,
roma está intransitable y los burdeles hace tiempo que fueron derribados
para que las putas se confundieran con las mujeres de los cónsules y de
los palafreneros
tierno
a fuerza de repeticiones, uno se hace a verse ya un punto sensible,
se encabrita el corazón en un arcoiris, la noche iza mi hombría, me
duermo con un alejandrino en el pecho, espuma distraída que el amor
cincela en el aire
todas las vidas que uno ha ido viviendo conducen a alguna parte
bourbon con bach esta noche, el mayor de los placeres mientras afuera sucede todo lo demás
me sobresalta la barba en el espejo
me sobresalta la barba en el espejo, el cansancio en el verano,
páginas que no escribo, todas las cosas inútiles súbitamente
imprescindibles
roberta pedon
este vicio mìo de pecar siempre en las mismas obscenas cosas, este
encendido instante de lujuria a boca llena, este vórtice de luz
derramada, sed sin sombra, el adjetivo improbable con el que cerramos el
día y los ojos e ingresamos, ufanos, imbéciles, en el sueño
kavafis tonight
pensar es una actitud de riesgo, una invitación al desorden, escribir
es ordenar el riesgo, considerarlo, se vive al margen, se vive afuera,
el gran vividor es siempre el poeta, esta noche kafavis