Min kamp 1
Karl Ove Knausgård
Traductoras: Kirsti Baggethun y Asunción Lorenzo
504 páginas
Editorial Anagrama
Sinopsis:
El escritor noruego Karl Ove rememora los días de su infancia y juventud y el traumático episodio de la muerte de padre. Alcohol, música, literatura, filosofía, amor, familia... y la vida, en suma.
Comentario:
Lo primero que una piensa al afrontar un libro como el que nos ocupa es que será un ladrillo aburrido y sin interés, pues, tal cual, cuenta la vida de un hombre, un noruego, en concreto, en sus menores detalles, una vida muy común, sin grandes aventuras ni hazañas, bastante sosa incluso.
En efecto, en esta primera parte de sus extensas memorias (compuestas por seis tomos), Karl Ove nos relata, de forma no lineal, su vida, centrada en su infancia y juventud, en los recuerdos de su padre, y en la muerte de este y las circunstancias que la rodearon. En medio de la narración, bastante prolija, el autor incluye reflexiones sobre la vida, el arte, la música y muchos otros temas, algunas de las cuales son, sin duda, lo mejor de la novela.
Junto a páginas de realismo sucio, sin adornos ni artificios, aparecen textos de gran belleza literaria y profundidad de pensamiento. Algo tiene este libro que, sin relatar nada espectacular, nos mantiene atados a las páginas y nos obliga (al menos a mí) a seguir leyendo hasta el final.
Ciertamente, son muchas páginas, y quizás podrían ser menos, pero, en verdad, es de esas lecturas que, una vez terminadas, sabes que han merecido la pena. Es curioso como algunos de los pensamientos del Karl Ove joven o niño son similares a los de cualquier persona, incluida yo. Te hace pensar que estás ante un libro que habla de la vida común de todos los seres humanos, encarnada en uno solo. Te puedes identificar con Karl Ove cuando celebra su Fin de Año juvenil, cuando piensa en escenas impactantes que ha visto en televisión, cuando imagina que a su coche le salen dos cuchillas que cortan todo lo que encuentran...
Lo más llamativo es el increíble ejercicio de sinceridad, mediante el cual despoja de oropeles novelescos a las acciones dejándolas como son, con toda su crudeza, que no necesariamente tiene que ser gore (aunque algunas...). Especialmente brutales son las páginas que detallan los trámites para el funeral del padre, y la llegada a la casa donde vivía con su madre, abuela de Karl Ove, abandonada y en un estado lamentable. La decrepitud, la enfermedad, el deterioro... son tan palpables que hieren.
Leyendo este libro te sientes como si espiaras a un hombre en su vida común; particularmente en estas escenas, se hace difícil la digestión de las descripciones de la decadente vivienda llena de botellas de alcohol, basura, meados, detritus, o a los llantos de Karl Ove cuando reflexiona sobre la muerte del padre y por ende, sobre la Muerte en general, esa Muerte que sobrevuela todas las páginas de la historia; de hecho, la novela comienza con una reflexión sobre su ocultamiento en las sociedades occidentales que ya nos da el tono de lo que será la obra.
A mí me ha gustado, aunque no es una novela para todo el mundo, no tanto por la dureza de la exposición de lo que es la vida humana como por su ausencia de peripecias, que podrían alejar a los lectores que buscan acción, intriga y aventuras. Sin embargo, es auténtica, una obra a la que han llegado a denominar proustiana, por su semejanza, en fondo, volumen e intención, con la monumental "En busca del tiempo perdido" de Proust, pero adaptada a nuestros tiempos.
Como curiosidad, la publicación de esta novela en Noruega ha traído algunos problemas a su autor, sobre todo por parte de su familia, que no se ha sentido cómoda con el retrato tan poco pudoroso que hace de ella. Sin embargo, ha sido uno de los libros más vendidos y comentados en el país nórdico.
"La muerte del padre" es la primera parte de una serie titulada "Mi lucha", un título con una clara intención provocadora. Los diferentes tomos se pueden leer por separado, según he leído.
"La vida es sencilla para el corazón: late mientras puede. Luego se para. Antes o después, algún día ese movimiento martilleante se para por sí mismo y la sangre empieza a correr hacia el punto más bajo del cuerpo, donde se concentra en una pequeña hoya, visible desde fuera como una zona oscura y blanda en la piel cada vez más blanca, a la vez que la temperatura baja, los miembros se endurecen y el intestino se vacía. Los cambios de las primeras horas ocurren tan lentamente y se realizan con tanta seguridad que recuerdan algo ritual, como si la vida capitulara según determinadas reglas, una especie de gentlemen’s agreement por el que se rigen también los representantes de lo muerto, ya que siempre esperan a que la vida se haya retirado para iniciar la invasión del nuevo paisaje. Entonces, en cambio, es irrevocable. Nada puede ya detener a las enormes colonias de bacterias que empiezan a expandirse por el interior del cuerpo. Si lo hubieran intentado tan sólo unas horas antes, se habrían encontrado con una gran resistencia, pero ahora todo está quieto en torno a ellas, y penetran cada vez más en lo húmedo y lo oscuro. Alcanzan los canales de Havers, las criptas de Lieberkühn, las islas de Langerhans. Alcanzan la cápsula de Bowman en los riñones, la columna de Clarke en la médula espinal, la sustancia negra en el mesencéfalo. Y alcanzan el corazón. Éste sigue intacto, pero como ya no goza del movimiento al que toda su construcción está dirigida, hay algo de abandonado en él, podríamos imaginarnos algo así como una obra que los obreros han tenido que abandonar a toda prisa, la maquinaria inmóvil brillando con luz amarillenta hacia la oscuridad del bosque, los barracones vacíos, las vagonetas del funicular colgando cargadas hasta los topes por la ladera. "Aquí se puede leer el avance de la obra
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