Mark SpainLa mujer ordinaria Seca y desvencijada, Remolca los trastos De un pasado gris Una tarde cualquiera, De poco viento Y muchas sombras. Debajo de un sombrero de pana Se rebelan Mechones grises y gastados Del mismo color que sus ojos, Que se posan tranquilamente En algún punto distante, Lejos del horizonte. Nada la sobresalta. Los pasajeros recién arribados La esquivan ignotamente. La estación queda Huérfana de esperanzas. Ella junta las horas de la tarde Gime, se encorva, suspira. Mañana regresará. Yo