Ahora que, poco a poco asoma el calor veraniego, voy a tener que ir dejando de momento la novela nórdica. Tanta nieve me empieza a dar dentera y ni la calefacción más eficiente me saca el frío. Reconozco que me he metido yo sólo en este lío, porque soy un hombre débil y caigo una y otra vez en las garras de las pérfidas editoriales, que -ansiosas de la noble aspiración de vender libros- tratan de convencernos que, una vez muerto Stieg Larsson, hay cientos y cientos de buenos escritores de novela negra en los países nórdicos.
Pues va a ser que por aquí empezamos mal. Si se supone que Camila Läckberg es la reina de la novela negra nórdica, me voy a hacer republicano. Porque vender muchos libros (Corín Tellado vendía más) y entretener (también lo hace Paulo Coelho) no es necesariamente hacer literatura. O al menos son valores escasos para hacer buena literatura.
Creo que se ve que no me ha gustado mucho. Me ha dejado frío como el título, que sea dicho de pasada, me parece una horterada. Chica aparece muerta en la bañera, fría como un polo de limón. Era guapísima y estaba forrada. El pueblo es muy tranquilo, pero al parecer el que no corre vuela y todo el mundo tiene secretos (vamos, como en el mío). Y hay una escritora que se le da por averiguar qué pasó. Y también un poli de pueblo que es muy bueno, casi tanto como la escritora, y que tiene un jefe trepa y tontolculo. Poli bueno y escritora se gustan... Hay muchos personajes más, todos descritos con la profundidad psicológica de un consultorio de revista.
Bueno, no les cuento más. Cuando pase el verano, juro por lo más sagrado que para reconciliarme con los suecos me voy a leer todas las novelas del inspector Wallander.