Sinceramente, no porque conozca a Lola desde los tiempos universitarios, y porque la aprecie, sino porque es la verdad: el libro que ha escrito Las Manos de mi Madre es un libro precioso, evocador y sorprendente. Sorprendente porque se desarrolla en un paisaje que a fuer de familiar, resulta exótico. Habla de Lagos, ese rinconcito de la Axarquía, donde el batir de las olas constituye la música de fondo para este reportaje de láminas que por el tiempo ganan un aura o una noble pátina, como antigua película rescatada del desván de una Málaga y una Andalucía casi mítica. Las tareas domésticas y agrícolas vividas a través de los ojos de una niña curiosa y atenta, que observa el milagro de que las manos de su madre se transmuten en los infinitos brazos de Avalokitesvara, femenina Buda de la Compasión que sostienen el Orden del Universo, que si no alimenta todas las bocas hambrientas de la Humanidad, sí al menos las de su familia, que no es poco, les lava la ropa, hace la compra, les zurce los calzones, se ocupa de todo.
Te aconsejo lo leas. Si tienes sensibilidad, con certeza podrás disfrutarlo.
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