Última entrega de los libros encadenados de este año…
El ángel esmeralda de Don Delillo. Fue también regalo de la misma promoción que el Diario de Invierno. Hace 10 años o así leí algo de Delillo de lo que ni siquiera recuerdo el nombre pero sí que no me moló nada. Todos estos años me he ido encontrando con Delillo en multitud de artículos y reseñas, siempre acompañado de elogiosos y grandilocuentes adjetivos “un gran escritor” “un autor original” “la voz más especial de la narrativa americana”…y como el libro era gratis decidí darle otra oportunidad.
No me gusta Delillo. De hecho, le odio. Escribe como si no quisiera escribir, como su sus opciones vitales fueran escribir o suicidarse y lo que de verdad quisiera hacer fuera suicidarse pero le diera pereza y entonces se pone a escribir con rabia, con odio y consigue que me desespere leyéndole. Continuo y me hostilizo y me crispo y al final lo que quiero es terminar con esa agonía porque odio tanto a Delillo que me entran ganas de ir a matarle y ahorrarle su agonía suicida.
Podría no haberlo terminado, haber hecho una fogata o haber roto las páginas y tirarlas por el balcón, pero como es una recopilación de relatos al acabar uno tenía la esperanza de encontrar en el siguiente algo que me gustara, que me atrapara. Algunos lo hicieron fugazmente para luego pasar a desesperarme y hostilizarme.
Los relatos no tienen ni hilo, ni un ambiente que los una más allá del estilo desquiciante de Delillo. No sé si es que yo no sé leer a Delillo o es que todo el mundo se siente así al leerle y nadie se atreve a confesarlo. Desesperante.
“Vollmer afirma que lo que mejor se le da a la ciencia es nombrar las características del mundo”.
Misterios de un asesinato de Neil Gaiman y P. Craig Rusell. Un comic cortito con una historia muy muy extraña y desconcertante. No voy a desvelar nada porque hay que empezar a leerlo sin tener ni idea, para ir avanzando con sorpresa y al llegar al final…quedarse flipado, en shock intentando hilar todas las partes, encontrar el vínculo y volver atrás para empezar de nuevo y comprobar que las primeras páginas decían mucho más de lo que te había parecido. Me ha molado pero necesito discutir con alguien que lo haya leído las viñetas finales que no me molaron.
Esta cita no es del comic...pero es de Gaiman y me moló.
"Nobody gets to be you, except you. Nobody has your point of view, except you. Nobody gets to bring to the worlds the things that you get to bring to the world – uniquely get to bring to the world – except you.
So saying there are enough writers out there, enough directors out there, enough people with a point of view – well, yeah, there are – but none of them are you, none of this them is going to make the art that you’re going to make, none of them will change people and change the world in the way that you could change it.
So if you believe somebody who says, ‘No, no, we’ve got enough of those,’ then all it means is you’re giving up your chance to change the world the way only you can change it."
Crónicas de Nueva York de Maeve Brennan. Recomendación y regalo. No me ha gustado mucho, me he aburrido leyéndolo. Maeve Brennan es una superintensa, publicó una columna en The New Yorker durante los años 60 bajo el pseudónimo “The longwinded Lady”...que quiere decir la tia bocaclancha y en ellas se dedicaba a escribir observaciones sobre Nueva York. A primera vista y más para una enamorada de NY como yo, suena fascinante y molón...pero no...Es un rollo.
Todos los artículos son iguales. Ella llega o sale de la habitación de donde vive o mira por la ventana. Va a comer o a cenar a un restaurante y comenta como están destruyendo la ciudad, derribando las viejas casas típicas para construir bloques nuevos de oficinas. ( Pinchad aqui para ver maravillosos y curiosos edificios de NY que desaparecieron para siempre) Observa a la gente y siempre lo hace desde una superioridad moral que no sabes muy bien de donde viene y que dan ganas de decirle: pero a ver tía…que estás todo el día sola, la que no tiene amigos eres tú. Siempre está sola como buena intensa, come sola, vive sola, cena sola, pasea sola, duerme sola…un aburrimiento de tía. En la sobrecubierta dicen que sirvió de inspiración para la Holly de Desayuno con diamantes...y ya conté mi opinión sobre ella.
Entiendo que los artículos funcionaran en la revista, lees uno y al cabo de quince días o un mes otro y puede que hayas olvidado el anterior. Una recopilación es un aburrimiento supremo.
“Y hay que encontrar una vía propia en Nueva York. Porque no es una ciudad hospitalaria. Es muy grande y no tiene corazón. No es encantadora. No es simpática. Es agitada, ruidosa, descuidad, es un lugar duro, ambicioso e irresoluto, no muy animado, y nunca alegre. Cuando relumbra es muy brillante, y cuando no brilla, está sucio. Nueva York no hace nada por aquellos de nosotros que nos sentimos inclinados a amarla, excepto implantar en nuestro espíritu una morriña que nos confunde hasta que nos alejamos de ella, y entonces comprendemos por qué sentimos inquietud. En casa o lejos, sentimos añoranza de Nueva York, no porque Nueva York fuese mejor ni peor, sino porque la ciudad nos posee y no sabemos por qué”.
Exacto, habla como una amante sufridora e intensa de esas que dan tantísima pereza.
Fahrenheit 451 de Ray Bradbury cierra el año. El que estoy leyendo ahora es tan gordo que no lo terminaré para contarlo ya en el 2012...pero Bradbury es un buen broche final. Me ha gustado mucho pero no tanto como Crónicas Marcianas que me dejó flipada. Como con Crónicas no sabía de qué iba, no tenía ni la más remota idea y me ha parecido brillante en la idea y en el planteamiento.
Una época, un mundo en el que los libros sean considerados el arma más peligrosa me parece por un lado absolutamente irreal y por otro lado aterradoramente posible. Veo posible que los libros pasen a ser considerados algo prescindible, inútil y carente de sentido. Me aterra que el esfuerzo de leer sea percibido como eso, como un esfuerzo y no como un placer. Un esfuerzo que pueda ser sustituido por una tecnología que sencillamente implante el conocimiento en el cerebro destrozando el increíble placer de ver las letras formar palabras, frases y párrafos que cobran un sentido en tu cabeza provocando que surjan ideas, sensaciones y pensamientos que ni siquiera sabías que eras capaz de tener.
En el ambiente, la asfixia y la sensación de manipulación y control por parte de un poder invisible pero omnipresente me ha recordado a 1984 de Orwell aunque es un poco menos asfixiante. En 1984 no hay esperanza, aquí parece que hay un hueco para esperar, para hacer algo.
No voy a destriparlo pero si alguien ha leído este y La Carretera de McCarthy es posible que como yo, encuentre que sería posible que el universo que describe La Carretera se hubiera producido después del final de Fahrenheit...
Me ha gustado mucho. Bradbury escribe muy bien, es poético sin saberlo, sin parecerlo y consigue siempre crear un ambiente que te envuelve.
“Los años de la Universidad se acortan, la disciplina se relaja, la Filosofía, la Historia y el lenguaje se abandonan, el idioma y su pronunciación son gradualmente descuidados. Por último, casi completamente ignorados. La vida es inmediata, el empleo cuenta, el placer lo domina todo después del trabajo. ¿Por qué aprender algo, excepto apretar botones, enchufar conmutadores, encajar tornillos y tuercas?"
Y con esto y un bizcocho hasta la recopilación anual que irá la semana que viene.
Hablando de libros, hoy publico en Una docena de, unas recomendaciones de libros para regalar en estas fechas o en cualquiera.