GRIS CONTINUO
Decían escapar del gris. Correr ante el gris.Lo vemos en fotos grises.Encierros de toros ratoneros frente miradas grises,sobre empedrado gris y bajo un sol de justicia.Eran unos pocos cientos entonces. Ahora, de boquilla, son millones.Pero Franco murió en la cama.Delirando fantasmagorías del Magreb y garrote vil y anarquia.Apretando con toda la saña que da la vejezlas nucas de un puñado de inconformistas.Como quien ve un gigante y arremete contra el molino, el molinero y su hija,Franco, el muy cabrón, murió enquijotado en la cama.
Y ellos decían escapar del gris. Correr ante el gris.
En pos de una aurora democrática, decían,
que les esperaba con los brazos abiertos cantando
John Lennon, Bob Marley y tele en tecnicolor.
Pero pronto marchitó el clavel en el fusil portugués.
Pronto, muy pronto, deslució el Sol las nuevas banderas.
Y pronto, demasiado pronto,
el 68 fue arrebatado a la Historia a cambio de un 69 lameculos,
del placer por el placer,
de un evolucionismo monetario que sigue provocando náusea
y de un individuo que diciendo progresar fue perdiendo los colores.
Porque decían escapar del gris. Correr ante el gris.
Y ahora los ves en el sofá:
catorce pagas, casa, coche, hobby, veraneo, hipoteca.
Con su miradita gris avezada en colores catódicos,
el corazón regado de barbitúricos, la mente bañada en Prozac
y sin saber silbar siquiera.
Decían escapar del gris. Correr ante el gris.
Y el gris
los atrapó.
Marçal Font. Frutos del desguace.Ya lo dijo Casimiro Parker, 2013.