Sólo los poetas hablan de poesía, de versos y de nubes extrañas y hondas que se llevan guardadas en los recodos el alma y por sus esquinas impares y tercas..Poesía, sí, de poesía hablan los que saben y los que sienten, los que ni saben ni quieren, los que miran la luna y rememoran el camino de una lágrima que el tiempo reverbera y detiene, los que sueñan y no duermen..
De poesía tienen hechas sus palabras los que callan al mundo lo que sienten, los que lloran sin verter palabras porque sólo sangre vierten..Ellos son una raza de locos que acomodarse no quieren, y que no se permiten transitar más vereda que la de sus propias sienes latientes..Nada hay en el mundo capaz de domesticar a un poeta, nada ni nadie puede, nadie lo intenta..Nada hay en el orbe capaz de reunir en estrofas y rimas medidas sus quimeras, tan desordenadas y caprichosas, tan malvadas y buenas..Hay un recodo en su alma que gusta de transgredir las palabras rectas, de romper en pedazos todas las medidas, de violar con su sentimiento su poco conocimiento y volar los vientos prohibidos, esos vientos huracanados y tiernos que nunca cesan..Y tú, poeta, me hablas pues con mis lágrimas en la mano, con mi corazón en el flujo de tu tinta tatuado, y con mis risas y mi sangre me inventas un mundo de nubes rosas y doradas penas..Eres tú, mi poeta quien me desnuda en cada verso desmedido, con desmedida pasión ciega..