Mi pueblo se está
Muriendo.
¿Y dónde están
Sus hijos buenos?...
Por montones los hay,
Mas lo que pasa
Es que los hijos malos
Se encargan,
Sin dárseles nada,
De ponerles palos en la rueda
A quienes desean
Ir por los caminos
De lo correcto...
¡Así actúan los torcidos!...
¡Ratas que cuidan el queso!