La detective Micky Knight vive en Nueva Orleans, en un apartamento nada glamuroso, minúsculo y desordenado. Comparte piso y despacho con una gata llamada Hepplewhite, practica karate shotokan y le pirran los bocadillos de ostras rebozadas. Conduce un Datsun al que iría bien ponerle un letrero avisando que no está abandonado, no sea que se lo lleve la grúa. Tiene serias dificultades para llegar a final de mes. Irónica e inteligente, su discurso está salpicado de referencias literarias que van de Shakespeare a Jane Austen, Faulkner, George Elliot… Se considera una cínica, aunque admite que para ser una cínica, soy de un optimismo que da asco.
Alta y fuerte, prefiere llevar ropa cómoda, vaqueros, camisas que le permitan llevar sin problemas sobaquera con pistola y zapatos sin tacón, útiles para trepar o salir corriendo si es necesario. Irresistible para las féminas, la excitación deviene delirio las pocas veces que se enfunda en un ceñido, cortísimo vestido rojo. Sus amigas la aprecian, pero la consideran inestable emocionalmente (desconocen la profundidad de unas heridas que Micky se encarga constantemente de enmascarar) y le recuerdan, a veces muy desconsideradamente, su tendencia a mantener múltiples relaciones de carácter fugaz. En realidad, Micky huye de cualquier relación estable para no resultar herida. Ha construido una coraza y se cree a salvo del amor, pero se verá forzada a decidir si ahí fuera hay una mujer por la que valga la pena arriesgarse.
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