-Ya lo veo -dijo imperturbable al tiempo que lanzaba una mirada a la placa sobre la mesa del médico.-. ¿Trabajando hasta tan tarde en la noche de Halloween? -preguntó Agnes.
-Una de mis noches más ajetreadas del año -replicó el doctor Frey, sonriente.
Una de las cosas que odiaba de sí misma era su impulsividad. Tendía a juzgar de forma acelerada, y ya había decidido que aquel médico no le caía bien. Había algo en su cortesía automatizada y en la formalidad elitista de sus maneras que despertaba rechazo en ella, aunque Agnes tampoco tenía exactamente la intención de abrirse. Tal vez fuese el hecho de que el médico no se hubiera molestado en buscar su nombre antes de presentarse. Qué más daba. Frey no parecía estar por la labor de dedicarse a una charla superficial; ella tampoco. Agnes decidió cooperar en la medida en que fuese en su propio interés: quería salir.
-Pero usted no está loca -la interrumpió él para terminar su frase con total naturalidad y sin levantar la vista hacia ella siquiera.
-Yo no tendría que estar aquí -dijo casi como una suplica al tiempo que se inclinaba hacia él con los brazo extendidos y, de forma desprevenida, dejaba a la vista las manchas de sangre de sus heridas autoinfligidas.
-¿Y qué es eso, señorita Fremont? ¿Tatuajes? -la miraba por encima de las gafas-. ¿Verdad que no? Entonces es muy probables que usted sí tenga que estar aquí en este momento.
Agnes retiro los brazos y bajó la barbilla, incapaz de mirarle a los ojos: aun así no podía evitar oírle, y el doctor seguía hablando.
-Dice su expediente que es una buena estudiante, muy sociable, que nunca se ha metido en ningún lío digno de mención, sin historial de depresiones -pasó hacia delante y hacia atrás las páginas grapadas dentro de una carpetilla de cartulina-. ¿Qué es lo que ha cambiado. entonces?