El invierno es peor/ que la primavera E. Bunbury
Hoy termina el verano, pero llega la primavera. Podría ser una pintada en el muro de esa finca abandonada que te hizo sonreír aquella tarde. La mueca tallada a navaja en el banco del río a la que te quedaste mirando, pensativa, durante varios minutos. La nota manuscrita que habita en el parabrisas de tu coche cuando sales de trabajar. El post-it amarillo que luce resplandeciente en el semáforo por el que cruzas todos los días. La frase que escuchas a la pareja que se besa, cálidamente, en el borde del jardín. El verso que escuchas a tu cantante favorito cuando interpreta esa canción. La actualización de Facebook o el tweet que envías al mundo, para que todos lo sepan. Podrían ser muchas cosas, pero sólo es una: poesía. Sólo eso. Tanto.