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CARA A CARA
Mi rostro negro se desvanece,
se esconde en el granito negro.
Dije que no lo haría,
maldita sea: Sin lágrimas.
Soy de piedra. Soy de carne.
Mi reflejo nebuloso me observa
como un ave de rapiña, el perfil de la noche
soslayando la mañana. Giro
hacia aquí -la piedra me deja ir.
Giro hacia aquí-otra vez estoy dentro
del Monumento a los Veteranos de Vietnam-,
esperando que la luz
cause la diferencia.
Recorro los 58.022 nombres,
esperando a medias encontrar
el mío en letras de humo.
Toco el nombre Andrew Johnson;
veo el destello de la trampa emboscada.
Los nombres resplandecen en la blusa de una mujer
pero cuando se aleja
los nombres permanecen en la pared.
Las pinceladas brillan, las alas
de un ave roja atraviesan el recorrido de mi mirada.
El cielo. Un avión en el cielo.
La imagen blanca de un veterano flota
más cerca de mí, entonces sus pálidos ojos
miran a través de los míos. Soy una ventana.
Él perdió su brazo derecho
dentro de la piedra. En el espejo negro
una mujer intenta borrar los nombres:
No, está cepillando el cabello de un niño.
Yusef Komunyakaa.
Varios Autores. Líneas Conectadas, Nueva poesía de los Estados Unidos. April Lindner Editor, 2006. Traducción de Argentina Rodríguez.