Cuando todo huele a pólvora, el cafédel desayuno, las plantas del jardín,la alfombra donde pongo los pies cada mañana,el mes de marzo, el sueño entrecortadode las madres en el refugio oscuro,busco entre los rescoldos un resquiciode luz, el calor de una palabra que nos salve.El esfuerzo es inútil: no quedan en el librosílabas con aliento, ni siquiera rescoldos.Si acaso, con las luces que estallan irreales,signos indescifrables en la noche cerrada.Entrego a los que lloran una lágrima seca.Asisto junto a ellos al enésimo entierrode la vida. Con el humo en los ojosy el corazón enfermo de tristeza.Han huido los pájaros del cielo de Bagdad.Ni siquiera el silencio me consuela. Está muerto.No existe.También ha sucumbido al bombardeo.
Cuando todo huele a pólvora, el cafédel desayuno, las plantas del jardín,la alfombra donde pongo los pies cada mañana,el mes de marzo, el sueño entrecortadode las madres en el refugio oscuro,busco entre los rescoldos un resquiciode luz, el calor de una palabra que nos salve.El esfuerzo es inútil: no quedan en el librosílabas con aliento, ni siquiera rescoldos.Si acaso, con las luces que estallan irreales,signos indescifrables en la noche cerrada.Entrego a los que lloran una lágrima seca.Asisto junto a ellos al enésimo entierrode la vida. Con el humo en los ojosy el corazón enfermo de tristeza.Han huido los pájaros del cielo de Bagdad.Ni siquiera el silencio me consuela. Está muerto.No existe.También ha sucumbido al bombardeo.