No todo va a ser prusés, ni dieta de coles de Bruselas con suspiro de república al nitrógeno. No todo va a ser yellow puchdemón y su versión de ‘mi carro’ (¡por dios!, dónde estará su carro, que se lo den ya). España también existe, ‘manque pierda’. No todo va a ser velen hestevan (así, a lo bruto). No todo va a ser campos campos y más campos con su borrego, aunque su prado sea telahinco tiví, o te vi. No todo van a ser terelus. No todo va a ser la isla de los famosos. O la selva de los famosos. No todo va a ser una comuna de pijipis y sus clases de ingles (no confundir con inglés). No todo va a ser gran hermano, devaluado y edredonado. No todo va a ser velen hestevan ha vuelto o revuelto, otra vez. No todo va a ser operación triunfo, o la voz, tú sí que vales. No todo va a ser la coach lomana educando chonis. No todo va a ser campamento de verano. No todo va a ser la princesa de pueblo. Liso llano plano alienado. No todo va a ser caparrós poniendo a parir a su padre, en directo. No todo va a ser pantojas, paquirrines y mohedanos llegando a las manos. No todo va a ser quien quiere casarse con mi hijo, ni granjero busca esposa ni la casa de tu vida. No todo va a ser famoseo casposo que ya veía Tutankamón. No todo va a ser, foreva an eva, Belén Esteban (a lo fino, que es mucho decir). No todo va a ser entre fogones, master chef, top chef y nosequé chef. Un país para comérselo, una pesadilla en la cocina porque es indigerible. Esta cocina es un infierno. Ahora caigo, por favor, salvamé, de esta patria de polígrafos, deluxe, quiero ser uno de los supervivientes.
No todo va a ser eso. O sí. Realidad o ficción. Realitis (no confundir tampoco con ‘inflamación de la realeza’)
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